Por tu cumpleaños, LSP! (Lourdes S. P.).

Llega con retraso, como los aviones de Iberia, porque fue el día 13, pero llega.



A la Reina de Nápoles, o a Pompeia Plotina, o a Lourdes S. P.
Que te he echado de menos muchas veces
Es verdad porque tienes la ironía
Desarrollada en un tan alto grado
Que me caes genial y te recuerdo
Y atesoro las noches con sus fiestas
Que pertenecen a ambos y a la Luna.

Eres inteligente y también guapa,
Sabes saber estar e Historia sabes,
Y cocinar muy bien y algunas cosas
Más de las que hablaremos cuando llegue
Nuestro próximo encuentro que con ganas
Aguardamos los dos, (¡ay, siempre el tiempo!).

Y mientras la ocasión llega de juntos
Estar por unas horas, el poema
Presente toma y gusta de él, que tomo
Yo asiento y me pregunto por lo que urdes
Por tu cumpleaños que ha caído
En Viernes, Viernes Trece, aunque sin sustos.
 
Besos, y hasta pronto, Lourdes!!

Conde d'Artois.

Bien, cuelgo ahora un poema muy cutre y que no interesará a nadie menos a mí mismo por haber deseado siempre ser incluido en el Almanaque de Gotha y porque trata un tema desactualizado. Trata, lógicamente, sobre el Conde d'Artois.

Conde d'Artois

No sé el motivo, pero siento
Que debo continuar con esta historia
A pesar de no hallarle regocijo.

Si la historia de mi vida se funde
Con la Historia en mayúsculas es sólo
Porque nací en ambiente
De privilegios lleno y mi familia
Fue la que fue allá en Francia.

Nacido como Conde
D'Artois mi juventud fue puro
Derroche de brillantes fiestas
Y cacerías y amantes y perlas,
Gemas y oro; mas al fin guillotinas
Y tambores con el juego acabaron
Obligándome al duro exilio
En Londres y a aguardar durante un tiempo
Que se me hizo infinito a que la absurda
Tiranía del vil Napoleón
Finalizase con la tan deseada
Restauración Borbónica que insigne
Llevó a cabo mi hermano Luis XVIII.

Cuando murió subí al Trono con otra
Mentalidad, distinta a la que tuve
En mi juventud; más ultramontana
Y más sensata, pero
Los revolucionarios permanecen
Inquietos y en el mes de Julio
Del año treinta del presente siglo
Abdiqué con la más cruel pesadumbre
Posible. Del exilio y de mi próxima
Muerte no hablaré. Que Dios quiera darme
Favorable acogida allá en el cielo.

Felicitarle el Cumpleaños a Doña Micaela de Tejada. Que lo pases bien en Francia!

A Micaela de Tejada.

Desde bien pronto te cogí cariño,
Como otros cogen con fuerza la gripe.
Me deslumbró tu clara inteligencia;
Tu laboriosidad ancha y sin límite.

Y poco a poco un lleno de virtudes
Corazón descubrí en frasco pequeño,
En mi bajita amiga tan nerviosa,
Hiperactiva y culmen del esfuerzo.

Supongo que ha marcado la distancia
Que actualmente nos separa nuestras
Relaciones; y sin embargo poco
Importa cuando vuelves de Marsella.

Te quiero igual que siempre aunque querría
Verte más a menudo; sólo pido
Eso y con mi deseo de que pases
Un feliz cumpleaños ya termino.






(Ahora uno más).

A Micaela.

Tanto tiempo de risas los dos juntos;
Tantos días felices y de piques;
Que necesito a veces que me expliques
Que no debo opinar de tus asuntos.

Pero el conjunto es bueno; la armonía
Tiene de la amistad desarrollada
A mejor siempre a cada día; cada
Instante; desde la ciudad sombría.

Quiero hacerte feliz con mis poemas;
Quiero que -¿por qué no?- escuchemos temas
Que nos gusten a los dos; que regados

En alcohol nos riamos de ese lento,
Aunque a la vez muy rápido y friolento,
Tiempo que nos jugamos a los dados.

De la escasez de cigalas en la mesa navideña familiar

 Estas últimas Navidades, debido a los recortes producidos por la crisis, apenas hemos tomado 11 cigalas y media en lugar de 12. Comprendo que los recortes sean necesarios para calmar el estómago del mercado, o de equis, o de llámese como se quiera, porque uno sólo estudió Economía en 1º de BACH, pero a mí, como a todo el mundo, sólo me importa mi estómago y el de los míos. En esto nos ponemos todos de acuerdo: a todos nos gustan las cigalas. Y si otra persona no las puede comer, generalmente no prestamos atención. Afortunadamente, las Navidades ya han terminado con sus empachos y sus comas etílicos y papanoeles siniestros y crueles. Así es que ya habrá lugar para la esperanza mayúscula en nuestros hogares y nos alimentaremos de ollas podridas, como corresponde a buen vetustense. Pues sí, he tenido la suerte de nacer en Vetusta, (Alicante), con todas las ventajas que conlleva, como es que al hacer turismo por prácticamente cualquier otro rincón del Mundo, lo encuentres más bello e interesante. Aunque tenemos la ventaja del buen tiempo, menos en verano, cuando sudas a litros, y como iba diciendo, con mis 11 cigalas y media en digestión, esté mejor que otros, tb estoy peor que otros, y entre unos y otros, me quedo con mis amigos, pocos y selectos, especialmente con Marie Leszczynska, ella sabe quién es, mi esposa ante los ojos de los hombres, no de Dios, que debe de estar en una clínica de la infertilidad, haciendo que aborte la fecundada in vitro Virgen María después del resultado obtenido. Todo esto ya ha sido dicho de mil formas, pero no seré yo quien rompa la tradición estilística de la literatura universal, no, desde luego no yo que he comido once cigalas y media. Gracias, (al pescatero), y hasta la próxima.